О, если бы я писал кипятком,
Как в двадцать, или бегал босиком
По красным углям, как бывало в двадцать пять,
Теченье крови поворачивая вспять,
Как в тридцать, погребал себя живьём,
Как в сорок… Полно. В нынешнем моём
Не склонен я к подобным кунштюкам,
Сквозь обруч пламенеющий прыжкам.
Он был непрост и полон полумер,
От «экстра» к «интро» медленный трансфер:
Как прежде, негодуя и любя,
Вдруг наглухо закрыть внутри себя
То, чем бравировал, порой и торговал,
Сражая легковерных наповал.